Danny Glover tinha 41 anos quando fingiu ter 50, idade em que o policial Roger Murtaugh já estava pra se aposentar.
Ele repetia sempre que estava muito velho pra acompanhar as perigosas maluquices de Martin Riggs, o traumatizado veterano de guerra, Mel Gibson. Virou bordão e meme.
Estou na bica dos 58.
Tem hora que penso igual Murtaugh. Estou velho demais pra encrenca. Pra todo esse papo, essa empreitada, esse risco.
Tem hora que me pergunto: quando finalmente vai chegar a tão celebrada maturidade? Dia de São Nunca já passou.
E tem hora que me pergunto: quanto tempo mais tenho, quanto tempo mais tenho? Tenho com alguma cabeça, alguma saúde? Dez anos, vinte? Trinta, figa? Certamente menos anos do que já deixei para trás.
Sou muito novo pra encucar com isso? Pra me apressar, pra me aposentar, pra lidar com toda essa merda? Acelera André! Desacelera André!
A vida pressiona. O corpo avisa. É engenhoca cujo produto final é o próprio fim - Máquina Mortífera.
Estou com quase 62, às vezes ainda sou a mulher de 30, prontinha pra sair e ver um show do Echo ou do Cure; em outras horas sou uma idosa que precisa de bengala para dar na cabeça de uns moleques bestas que acham que o mundo começou quando eles nasceram.
Eu penso do mesmo jeito, às vezes. Mesmo ainda ainda estando na casa dos 30. Penso que poderia ter feito muita coisa diferente, que daria resultados diferentes.